Mi pequeña voz.

Se me olvido hasta como hablar despues de tanto alcohol por via intravenosa,
empeze a infravalorar todos mis recuerdos indecisos-sin sentido,
mi corazón se frenaba rapidamente y luego aceleraba cada vez que te sentia cerca,
mi voz se cuarteaba por culpa de ese vodka malholiente, marca nenuco,
las piernas sentian el cansancio de una semana de vida frenética,pero,
mi mente deseaba mil semanas asi sin descanso buscando realmente nuestra muerte perfecta.
Ahi me vi otra vez metida en un bucle de palabras malsonantes,
de un estilo entre cochambroso y camionero con la voz demasiado afónica,
tenia ganas de sentir un poco de emoción en mi cuerpo entre violencia y sexo,con amor por supuesto.
Pedia a gritos silenciosos un abrazo que parase mi ritmo cerebral,que era bastante parecido al andar de una tortuga ebria,aunque realmente nadie sepa como anda una tortuga en tales circustancias.
Aun asi vas gritando por la calle tus pensamientos y lo unico que oyes es:Dejale no le mires vas borracho,no te acerques puede ser peligroso,y para ti murmuras sois vosotros los peligrosos estais consumiendo lo mejor de vuestra vida y ni siquiera vuestros pensamientos valen algo para vosotros mismos....

Herede uno pantalones vaqueros roidos del tiempo,procedentes de mi padre que posiblemente serian de mi abuelo,rebuscando en sus bolsillos encontre el poema inacabado que ya seria de tres generaciones,la primera estrofa de mi abuelo,olia a hambre represión y miseria,la segunda parte escrita por mi padre,era libertad y lucha,deje el papel encima de mi mesa,por si algun dia podia escribir algo,de momento habia pasado la mitad de mi vida con mas pena que gloria y evitandi todos los obstaculos que ella me habia puesto.
Podria heredar cualquier cosa estupida que a mi abuelo o a mi padre les hubiera hecho feliz,pero yo no me conformaba con guitarras de tres cuerdas,con camisas sin botones o con calcetines con agujeros.
Nunca me habia dado realmente cuenta de lo valioso de los sentimientos,ni de las historias y no podia llegar a escribir nunca ese pedazo de papel desgastado y agujereado que habia encima de mi mesa,terminaria en la basura y se perderia en el olvido,porque en esta sociedad no me enseñaron a hacer juguetes con maderas,ni muñecas rechonchas con trapos,me enseñaron a jugar con mueñcas que idealizaban un cuerpo perfecto,con juguetes con pistolas y violencia.
Asi habia pasado la mitad de mi vida,y no queria escribir simplemente porque no queria que mis hijos heredasen un mundo carente de sentido.