Herede uno pantalones vaqueros roidos del tiempo,procedentes de mi padre que posiblemente serian de mi abuelo,rebuscando en sus bolsillos encontre el poema inacabado que ya seria de tres generaciones,la primera estrofa de mi abuelo,olia a hambre represión y miseria,la segunda parte escrita por mi padre,era libertad y lucha,deje el papel encima de mi mesa,por si algun dia podia escribir algo,de momento habia pasado la mitad de mi vida con mas pena que gloria y evitandi todos los obstaculos que ella me habia puesto.
Podria heredar cualquier cosa estupida que a mi abuelo o a mi padre les hubiera hecho feliz,pero yo no me conformaba con guitarras de tres cuerdas,con camisas sin botones o con calcetines con agujeros.
Nunca me habia dado realmente cuenta de lo valioso de los sentimientos,ni de las historias y no podia llegar a escribir nunca ese pedazo de papel desgastado y agujereado que habia encima de mi mesa,terminaria en la basura y se perderia en el olvido,porque en esta sociedad no me enseñaron a hacer juguetes con maderas,ni muñecas rechonchas con trapos,me enseñaron a jugar con mueñcas que idealizaban un cuerpo perfecto,con juguetes con pistolas y violencia.
Asi habia pasado la mitad de mi vida,y no queria escribir simplemente porque no queria que mis hijos heredasen un mundo carente de sentido.